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Jisca
Le ressac de novembre
Au milieu des épis de mots, trébuche
Le jour soumis au silence bleuté.
Déjà, je remise au fond de ma ruche
Les souvenirs et l’odeur de l’été.
…
Même la dernière rose vacille.
Quand le volet entrebâillé du vent
Lui déchire sans remords, sa résille,
Elle vole jusqu’à l’épuisement.
…
La mine défaite, l’arbre résiste,
Mais son feuillage grelotte, vaincu
Par le ressac de novembre si triste.
Je marche en vain sur un tapis déchu.
…
Mais, avec la braise des métaphores,
J’invente la clarté sur l’horizon.
Sous la pierre, fourmillent les aurores.
Des champs de craies attendent mon crayon.
…
Entre la gerçure et le rêve libre,
Point de repos pour mon cher encrier.
Je te retrouve dans les draps du givre,
Pour y camoufler le calendrier.
…
Loin des bourrasques du dehors, suinte
La pulpe de l’écrit, tel un frisson.
Ici, le temps se promène sans crainte.
L’espoir nous offre un si joli cocon.
…