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Jisca
Migrateur
Dans les plaines où l’eau des pluies ruisselle,
S’ouvre la crevasse du temps si las.
Un laquais du vent à nu interpelle
L’automne annonçant les premiers frimas.
...
Au matin, je ne sais sur quelle branche
Se pose l’heure et son soupir meurtri.
Dans la pénombre, un vent prend sa revanche
En éraflant le silence infini.
…
A l’oreille du ciel gris, je chuchote
Quelques confidences et des espoirs.
Les nuages lavent leur redingote
Dans les eaux qui foncent sur les trottoirs.
…
Si la rose perd son dernier pétale,
Le vieil arbre se souvient de l’été,
Ce qui reste en nous de lueur, cavale
Vers le rouge-gorge désabusé.
…
Alors, je m’enroule dans le poème
Pour ne plus entendre les pas du jour.
J’écris ces strophes comme stratagème
Pour tordre la bourrasque de retour.
…
Au bout de la plume, la mer lointaine
Caresse le grain lisse de nos peaux.
La nuit à venir, sa chanson hautaine
Ébrèchent des paroles, leurs manteaux.
…
L’encre s’éveille, cette force vive
Qui m’entraîne vers le chaud de ton cœur.
Et me voici rampante vers ta rive
Entends-tu mon cri d’oiseau migrateur.
…